Ríos de fábula

  Incontinental y acrílico, dicen por el espacio donde un cuerpo arrima. El barco circula el siniestro oral y deducen fraguas, intentos. Pero una helada convenció y los nombres de la víctima sucedieron.

  Las sábanas exhumaron un sigilo de piedras bajo el movimiento triangular delantero. Recíproco vigilaba un transeúnte inmenso en la luna donde cayeron los días. Hoy ese espacio es inexistente y circula por la pérdida del sol.

  La nevada sería un escándalo en los alrededores de la calle Boulogne, sin el avistamiento de los parisinos que buscan los precios más exorbitantes y la fragilidad de unos hombres que operan la maquinaria de sus trajes grises. Jean-Marie buscó por las galerías el arco de su personaje, compró unas baratijas solo para conseguir el titular de los diarios y desenfundó de su cartera un revólver. Un sobreviviente registró esa noche el suceso en su diario íntimo: "intercambian cuerpos por números y ya no quedan relojes de calidad en las estanterías".

Una estructura conforma el ajedrez. Lo sustentan la simetría del mar y los vuelcos imprevistos de la vida. Corrompe una jugada la matriz de ese movimiento perpetuo que sin significado arrasa. Es la mente humana en ejercicio.

Es un pasatiempo encriptado en células de metástasis. Vuelvan imperfectas por el par incoloro del cuerpo humano y avasallan su caníbales. También espero con el tiempo un milagro  u otra búsqueda fiel que me expulse del Infierno llamado tempestad.

Hay cruces en las palabras del viento, un lenguaje no perteneciente a los humanos o a la tierra y que incluso Dios no lo controla. Es anónimo y opera sobre los cuerpos desde su anonimato.pero una soga cueloga su destino